Chương 6: Hành Trình Tự Do

Sau khi thi xong môn văn, tôi bước ra khỏi phòng thi giữa đám đông, thấy mẹ đang đẩy chị Thủy Tiên trên xe lăn.

Xung quanh, các bậc phụ huynh đều lo lắng chờ con, khuôn mặt pha lẫn hy vọng.

Chỉ có họ mang vẻ mặt tối sầm như đòi nợ.

"Lan Anh!"

Chị Thủy Tiên mắt tinh, vừa nhìn thấy tôi liền quát: "Em còn muốn lẩn trốn đi đâu?!"

Mẹ xông tới túm chặt tôi.

Bà nhìn tôi như muốn nuốt chửng: "Con này, mày định trốn nhà phải không? Muốn bay đi xa sao?"

Tôi giằng ra, không nói, dùng sức đẩy bà ngã.

Bà bò dậy túm ống quần tôi, hét: "Con bất nghĩa!"

Tức thì, mọi người trước cổng trường quay lại.

Mẹ lập tức khóc lóc: "Mọi người ơi, xin giúp tôi! Tôi vất vả nuôi con gái út, giờ tôi và ba nó già, con gái lớn tàn tật cần chăm, vậy mà nó lén thi đại học!"

"Nó thi để làm gì, chẳng phải để bỏ nhà sao? Tôi nuôi phải kẻ vong ân!"

Mọi người xôn xao bàn tán.

"Thật có phụ huynh như vậy? Vì không muốn con đi mà cấm thi?"

"Đây có phải con ruột? Nếu ruột thịt thì sao đối xử thế?"

"Đây chẳng phải Lan Anh sao? Tôi biết cô ấy, học giỏi nhất khối. Với thành tích này chắc đỗ đại học lớn. Nếu mẹ tôi, chắc cưng chiều lắm."

"Cô bé tài năng thế, bà mẹ này tàn nhẫn, phá hỏng tương lai."

...

Lời bình luận đều ủng hộ tôi.

Mặt mẹ trắng bệch.

Bà vẫn không thôi, gào: "Các bạn biết gì! Nếu không phải muốn nó ở nhà chăm chị, tôi đã không sinh! Sinh nó lúc tôi hơn bốn mươi, mất nửa sinh mạng, nó không biết ơn?"

"Có ai hỏi cô bé có muốn sinh ra không?"

"Đúng rồi! Có mẹ như thế mới bất hạnh. Cô bé này may mắn học giỏi, sao bị đối xử vậy?"

Tôi thở dài.

Ngày xưa, tôi từng nghĩ mẹ là người mẹ thường, gia đình cũng bình thường.

Đến lớp ba, tôi mới biết: hóa ra trẻ con khác đều được học – đó không phải đặc ân.

Tôi mới hay không cha mẹ nào nhốt con nửa tháng như bà, giống như giết dần.

Tôi mạnh tay rút chân khỏi tay bà, cuối cùng gọi: "Mẹ."

"Công ơn sinh dưỡng, con đã trả. Từ nay đường ai nấy đi."

"Không đời nào!"

Không chờ mẹ, chị Thủy Tiên hét: "Lan Anh, em đừng mơ sống hạnh phúc bỏ chị!"

Cô ta nhìn tôi rồi nhìn đám thí sinh, càng phấn khích: "Dựa vào đâu? Dựa vào đâu em khỏe mạnh, chị nằm liệt cả đời? Đừng hy vọng!"

Ngực chị phập phồng, như sắp xỉu.

Ngay sau, mùi hôi thối bốc lên.

Mặt chị tái mét vì xấu hổ.

"Hôi quá, ai vậy?"

"Nhìn cô ngồi xe lăn, thứ màu vàng kia là gì?"

"Chẳng lẽ phân? Mà còn ghen với em gái?"

Chị Thủy Tiên hét, bịt tai.

Dễ hiểu, trước đây ra ngoài, mọi người nhìn chị đồng cảm.

Bây giờ, họ nhìn ghê sợ.

Mẹ hoảng, buông tôi, vội đẩy chị đi.

Tôi cúi chào mọi người, cám ơn họ bảo vệ, rồi nhanh rời cổng trường.

Hai ngày sau, mẹ và chị vẫn gây rối, nhưng lần này thất bại, bị quay clip lan truyền.

Mỗi lần họ xuất hiện, đám đông vây quanh.

Kỳ thi đại học kết thúc, họ "nổi" khắp nơi, đi đâu cũng bị chửi.

Tôi, ngay sau thi, mua vé máy bay đến thành phố khác.

Ngày hôm sau, mẹ có số tôi.

Trong điện thoại, giọng bà không hung dữ nữa, mà nhẹ nhàng: "Lan Anh, thi xong về nhà, ba mẹ muốn tiệc mừng."

"Không cần."

"Lan Anh, sao con thế?" – giọng bà thay đổi.

"Con thi đại học rồi, còn gì?"

"Ba mẹ đồng ý cho con học."

"Về nhà? Tiếp tục chăm chị, bưng phân lau nước tiểu, chịu mắng?"

"Con chăm chị bao năm, chị cảm ơn lần nào?"

Mẹ nghẹn: "Chị... chị ấy là chị con mà..."

"Vậy ai làm chị vậy, họ đòi đi! Con không nợ."

Vừa dọn phòng trọ mới, tôi nói: "Con đổi tên rồi."

"Con không phải Lan Anh nữa."

"Con là Hạ Phi."

Mùa hè ấy, tôi hồi sinh, bay về không gian riêng.

Tôi thi hay, đỗ Đại học Bách Khoa Hà Nội.

Sau tốt nghiệp, tôi du học, rồi tự lập công ty.

Số điện thoại tôi đổi, cắt đứt với nhà.

Sáu năm sau, tôi về nước mở rộng việc.

Tháng thứ hai, nhận điện từ đồn công an.

Tới nơi, thấy người phụ nữ tóc bạc lưng còng – là mẹ.

Bà hơn bảy mươi, gầy yếu.

Vừa thấy tôi, bà lao tới nắm tay, run rẩy.

"Lan Anh, con gái mẹ..."

Công an bảo, dù lý do gì, tôi phải nuôi cha mẹ già, nếu không vi phạm.

Mẹ lẽo đẽo theo tôi ra khỏi đồn.

"Lan Anh, chậm lại, để mẹ ngắm con."

Bà túm áo tôi, dùng giọng dỗ như ngày xưa.

"Vết sẹo mặt biến mất, con đẹp quá, đúng con gái mẹ."

Giọng ấy từng làm tôi yếu lòng.

Nhưng lần này, tôi hất tay bà.

Mẹ lùi lại: "Lan Anh, ba con mất hai năm trước, mẹ không liên lạc, con không về chịu tang."

Tôi không lộ cảm xúc.

"Chị con... mấy năm nay không dậy nổi, lưng đầy giòi, tính tình dữ."

"Mẹ chịu không nổi, ngày nào cũng hầu hạ mà bị chửi."

Tôi nói thẳng: "Đừng kể khổ với tôi."

"Lan Anh, sau này mẹ không chăm chị nữa, mỗi ngày nấu thịt cho con."

Ngày bé, tôi thèm thịt mẹ nấu, nhưng toàn vào bát chị.

Tôi cười.

"Bà nghĩ tôi thiếu thịt sao?"

Mẹ túm áo, như tôi ngày xưa.

"Mẹ sắp chết, chỉ muốn bên con. Hồi nhỏ, mẹ chưa chăm con tử tế."

"Mấy năm nay, mẹ mơ thấy con bé bám mẹ..."

"Không cần." Tôi cắt lời.

"Để tránh bà chết đói, mỗi tháng tôi gửi hai trăm tệ."

Mẹ vội: "Không, mẹ không vì tiền."

"Dù vì gì, đừng gặp tôi nữa."

Tôi lên xe Porsche bên đường, hạ kính:

"Nếu không hài lòng, bà kiện tôi."

Mẹ run: "Lan Anh, con vẫn giận mẹ?"

Tôi lắc đầu: "Từ ngày bà định bán tôi làm người thứ ba cho ông Kim cứu con trai, tôi không còn mẹ."

"Đừng gọi tôi tên đó, nghe khó chịu."

Tôi nhấn ga, để bà lại phía sau.

Kết thúc.